Simplesmente não creio na honestidade da maneira como vem acontecendo.
São tantas as situações passíveis de escritos, sempre todas tão convidativas, mas ao mesmo tempo nenhuma fustiga a disparar contra o teclado.
Acometido pela rotina, de modo que nada se destaca o suficiente para ser convertido num bom escrito. A verdade é que situações bastante peculiares tem ocorrido, mas a barreira do comodismo parece ser tamanha, que não incomodam o suficiente para serem escritos.
A vontade de escrever continua existindo, não menor, mas por algum motivo tudo parece ter adquirido a forma de trivialidades. Assim o mundo parece ser visto por olhos com cones deficientes - tudo fica cinza. Cinza é a cor da apatia.
Minha crença parece colorida, e assim vívida, em contraposição a apatia cinza que incide os escritos resultando nesse incomodo superficial, incapaz de me fazer escrever de verdade.
Mas vale a pena perceber que para escrever é preciso sentimento - estar sentindo o que se escreve ou sobre o que se quer escrever. Talvez assim é que se tenham bons escritos.
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